Un Homme écrit

Un bureau baignant dans une lumière blanche
Qu’un néon crûment épanche
Sur des murs couleur vieux rose
Qui transpirent la névrose

Une armoire où sont serrés des dossiers
Comme des tranches de vie passée
Une table de métal gris
Un homme qui écrit

Il aurait voulu écrire un roman
Lorsqu’il était enfant
Il aurait imaginé
D’authentiques destinées

Mais un jour loin du Kilimandjaro
Ici dans ce bureau
Il a vu des coupons
Et puis des tampons

Aujourd’hui il n’a plus pour compagnon
Qu’un écran anonyme
Qui répond à ses questions
Par des discours sans rimes

Aujourd’hui il rédige de longs rapports
Qui jamais ne se perdent
Il ne connaît plus de port
Et qu’est-ce qu’il s’emmerde