Ces Mots ne sont pas les Nôtres

Une jeunesse bercée par les canons
Des uniformes à qui on ne dit pas non
Le sentiment de trahir un peu
Parce qu’on a survécu
On a trimé pendant des années
Pour nourrir toute une maisonnée
Aujourd’hui c’est bien terminé
On est retraité

Misère douleur solitude ils sont fous ces poètes
Ces mots ne sont pas les nôtres ils sont dans d’autres têtes
On rit on joue on est gai c’est l’heure de la retraite
Pour un mois ou pour un jour c’est la fête
C’est la fête c’est la fête

Une maisonnée toute proprette
Où le temps souvent s’arrête
Des souvenirs serrés dans leurs écrins
Qu’on n’ouvre jamais plus
Des enfants essaimés loin d’ici
Se pressant à travers la vie
Qui passent Noël à Courchevel
Ou aux Seychelles

Misère douleur solitude ils sont fous ces poètes
Ces mots ne sont pas les nôtres ils sont dans d’autres têtes
On rit on joue on est gai c’est l’heure de la retraite
Pour un mois ou pour un jour c’est la fête
C’est la fête c’est la fête

La solitude à un ou à deux
Quand on ne sait plus ce qu’on veut
Quand il y a l’ennui
Parce qu’on s’est tout dit
Un regard désabusé
Sur ce qu’on a fait ou pas fait
La télé fait taire le silence
Et sert de conscience

Misère douleur solitude ils sont fous ces poètes
Ces mots ne sont pas les nôtres ils sont dans d’autres têtes
on rit on joue on est gai c’est l’heure de la retraite
Pour un mois ou pour un jour c’est la fête
C’est la fête c’est la fête